El monstruo

La noche abre sus fauces negras,

y un grito sin dueño

se arrastra por las venas del silencio.

Los monstruos no tienen rostro,

solo uñas que arañan la luz,

y me persiguen por corredores

donde el tiempo se pudre.

Corro entre espejos quebrados,

cada reflejo es mi cadáver,

y las campanas, como huesos,

golpean el aire muerto.

Un caballo rojo surge del polvo,

con ojos de sangre y hambre,

me llama con relinchos

que desgarran la piel del sueño.

Pero despierto,

y en mi almohada late un gusano,

que me susurra:

«Nunca saldrás del bosque».